Se me escurre, se me escurre la vida sin poder disculparme por mal vivirla.
Busco y rebusco mis líneas, mís diálogos, pero este determinismo se asemeja demasiado a la improvisación.
Que motivo inventar para mís pobres movimientos? que a duras penas lucen un alito vital, que significado dar para la comedia entropíca que en mí y ante mí se despliega?
Mal, mal interpretó mí papel, mal actuó mí ser, mal se me da ser este que soy.
Dios! Quién escribe esta obra triste?, que fallida pluma?, que mediocre narrador me dio la voz? Maldita sea esta pudrida arcilla que solo sabe seguir el guión.
Gerard Cuello
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